ВИТАЛИЙ ФОРОСТЯН
Поклонник изящного слова
И острого злого пера,
Поборник любви и добра
И рыцарь без страха суровый,
Житейским советам не внемля,
Сомнение выбрав в попутчики,
В который споткнувшись о землю,
Хватаюсь за звездные лучики.
Зол, робок, бессилен и грешен,
Качающийся, ломающий,
Парящий – ни конный ни пеший,
Не кающийся, прощающий...
В канун тридцать третьего лета
Мельком оглянулся на жизнь –
На левом плече эполетом
Зеленый каштановый лист,
А в сини беспечного взора
Все то же сиянье вершин.
Не то, чтоб не ведал я горя,
Обмана, обиды, кручин...
Но только во всем, чем владею,
Уверен: во всем, чем я жив,
Талантом не оскудею
И не унижусь до лжи.
Уверен
в законности права я
Под тяжкое небо планеты
Плечо подставлять свое правое
И левое с эполетом.
* * *
Клочья пены роняя,
Закусив удила,
Мы всегда догоняем
(Может быть – обгоняем)
напролом, сквозь дела.
Мы честны и чисты.
Завтра так же, как прежде,
Позади нас мосты,
Впереди – свет надежды.
Вольный, сильный и смелый,
Я дышу горячо
И под общее дело
Подставляю плечо.
Строю вместе со всеми
Для себя, для Отчизны.
Эти строки по теме –
В них тепло моей жизни.
Я живу среди вас –
Птиц, зверей и людей,
И на дне моих глаз –
Лица старых друзей.
* * *
Когда от сытого безделья
Развязанный язык плетет:
Мол, умный в гору не пойдет,
Что глупо это и бесцельно,
Опасно для здоровья, кстати,
И много ли за это платят, -
Я молча думаю, что мразь
И в чистом деле ищет грязь.
Я думаю, что спорт как спорт:
Всегда работа - кровь и пот.
Тот, кто себя не изнурял
До тьмы в глазах, до боли в теле,
Тот не нашел, не потерял,
И не ему судить о цели...
На горький опыт невзирая,
Не верю в тяжкий “черный” труд
(Мол, от него и кони мрут)
И праздность люто презираю.
* * *
У зимы в караване
Есть январь – флагман.
Сел на мель...
Не нужны теперь сани,
Снега нет – влага,
оттепель...
Дождик иней слизал.
Стали ивы черней
или небо светлей.
Голубая слеза
На ресницах ветвей,
капель, оттепель...
День ручьями хлопочет.
Пахнет ночь мартом...
Жди апрель?
Мысли долгие ночью.
Жду опять старта
(И не то, чтоб азартный...)
Дожди, оттепель...
* * *
Ах, метелица - птица
опустилась,
садится...
В синих улицах зимних,
сквозь фонарные бивни,
прислонившись к луне,
город снег осязает
световатой Сезанна.
Тихо стынет во тьме
пылкий юноша.
Шпагу,
как перо, о бумагу
собрался отереть,
жизнь проживши на треть...
* * *
По берегам моей реки
с тех пор, как там прошла орда,
стоит с зарею иногда
в криницах алая вода.
По берегам моей реки
растут деревья высоки
на сером пепле и костях.
Над ними реет жаркий стяг
рассвета.
В нынешнее лето
июльским ясным росным ранком
зеленоглазая славянка
идет прибрежной полосой,
играя русою косой.
Туман летуч и невесом,
и на спрессованный песок,
на тень деревьев и ракет
босой ступни ложится след
изящным зыбким отпечатком,
вечно изменчивой печатью
на мертвый прах сквозь толщу лет...
БЕЛЫЙ ЛЫЖНИК
За далеким белесым
Перевалом затерянным
Серпантином и веером
Лыжный след сквозь завесу
Вниз, к подножью, к лугам
Изумрудным, прохладным,
К женским стройным ногам
И глазам беспощадным...
Там вдали влажный блеск
От росы на крыле мотылька,
Рук распахнутый крест,
И прощай, и прости...
Безмятежно легка
легла
Паутинка из тени и света
На щеку от дрожащей листвы.
Перезвон менуэта
В стуке легких дождинок лесных...
Там внизу пахнет бриз
Виноградными лозами,
И туман бледно-розовый
Над холмами повис.
За скалистым хребтом,
За чертой снеговой
черно-белой
Машет женщина тонкой рукой
загорелой.
Только это потом...
Виражей полумесяцы
На искрящемся склоне –
Лыжник молнией мечется
В онемелом наклоне.
Солнце в синем зените,
Замирающий гул,
Силуэт на граните
Белой птицей мелькнул...
Заслоняют восток
Голубые вершины.
Белый лыжник, мой бог,
Возвращайся в долину...
КОНЕЦ СЕЗОНА
Вот и еще одна гора
Едва синеет вдалеке.
Гора, которую вчера
Держал и грел в своей руке.
“Твоя любовь, твоя печаль...”
Легла на скалы снега проседь,
Метель с гранитного плеча
Скользит к подножью – это осень...
Светла и необыкновенна,
Зарницей вспыхнувшей по краю
Земли и неба,
Вся эта жизнь. Этюд Шопена
По веткам каплями стекает.
Прозрачный слепок
звенит от ветра...
Уходит в “ретро”, до горизонта
Асфальт твой лентой.
Конец сезона.
Все, как обычно.
Прощанье с летом и высотою.
Погибших –
двое...
* * *
Куда плетешься добрый человек?
Качусь по свету перекатной голью.
Еще вчера нападал в душу снег –
Теперь внутри почти совсем не больно.
Взгляни в упор, за стенкой ледяной
Дрожит в зрачках любовь моя святая.
Ты не дыши в меня, а то опять растает
И будет снова паводок шальной
Ты не удержишь и не запретишь,
А я опять от нежности ослепну
И буду вновь слепым – великолепным
Ты, как всегда, не устоишь,
не устоишь!
* * *
Когда в последний оступлюсь
И, оглянувшись, побледнею,
Ни от чего не отступлюсь
И об одном лишь пожалею –
Что, даром мастера владея,
Не написал я орхидеи
Пурпурней утренней зари
И не успел их подарить
В далеком прошлом декабре
С галантной щедростью тебе...
© Ирина Форостян
